Monarca da Noite Eterna Cap. 32 — O farol de uma pequena cidade.

Embora já tivessem se passado mil e duzentos anos desde o fim da Guerra da Alvorada, os ressentimentos estavam sempre aumentando, a cada minuto, a cada segundo, em todos os lugares.

Durante os últimos mil e duzentos anos, as raças sombrias e os humanos nunca pararam de lutar e conflitos sangrentos estavam sempre ocorrendo em cada centímetro dos espaços disputados.

Embora o Domínio da Noite Eterna já fosse uma terra abandonada do Império, com o retorno das raças sombrias, este continente tornou-se repleto de campos de batalha por toda parte. Além disso, a situação era complexa.

Humanos e as raças sombrias travavam uma luta mortal. Além disso, ainda havia conflitos internos que surgiam entre as fileiras de ambos os lados e, talvez porque a órbita desta terra abandonada fosse muito distante do Sol, até mesmo monstruosidades extraterritoriais aterrorizantes surgiam.

Era como se o único sentido da existência da vida aqui fosse luta e guerra.

O fogo da batalha engolfou tudo e na cor cinza do Continente Eterno, o menos valioso era a própria vida.

Naquele momento, em uma planície desolada, um esquadrão de cerca de sete a oito homens estava alinhado em fila, caminhando rápido. Suas roupas estavam bagunçadas e desorganizadas, feitas de retalhos de tecido e couro costurados de forma aleatória. Alguns deles até incrustaram várias placas de metal manchadas de ferrugem sobre os órgãos vitais, considerando-as como armaduras.

Todos carregavam mochilas enormes. Eram as pessoas mais vistas no Continente da Noite Eterna: catadores. Eles usavam suas vidas como aposta, desbravando as planícies desoladas e as profundezas das ruínas, em busca de coisas que pudessem valer alguma coisa. Suas mochilas continham tudo o que possuíam.

Diante desse pequeno grupo, uma tênue silhueta de uma pequena cidade surgiu e todos eles aceleraram o passo.

A estrutura mais impressionante da cidade era um único farol alto. Era uma estrutura quase inteiramente feita de chapas metálicas soldadas, com vários canos volumosos subindo pelas paredes externas.

De longe, era fácil ver o fogo queimando no topo do farol. Daí o nome da Cidade do Farol. Nesse momento, o farol liberou uma enorme quantidade de vapor, enquanto enormes engrenagens expostas pelas áreas danificadas do casco começaram a girar, dando corda ao badalo do sino e, em seguida, batendo-o contra o antigo sino de bronze, reverberando um som prolongado e rico do sino.

*DONG! DONG! DONG!*

O som do sino viajou para longe e os catadores aceleraram ainda mais o passo.

Um dos homens corpulentos olhou para o céu.

“São três horas e o céu já está ficando escuro, isso é demais!”

No entanto, o velho que caminhava na frente do grupo respondeu com certa indiferença.

“As estações escuras não são todas assim?”

O homem corpulento olhou para o céu. Várias sombras enormes bloqueavam a luz do sol, deixando o ambiente tão escuro quanto o anoitecer quando eram três horas.

Ele cuspiu com força com meio ciúme e meio inveja.

“Se eu pudesse viver lá em cima por alguns dias, até morrer dez anos antes seria ótimo para mim!”

“Pare de sonhar, velho Bucktooth Six! Esse é um lugar onde só os figurões podem ir, não conte com isso durante esta sua vida. Colete o lixo como deve ser feito aqui!”, disse outro catador.

Antes que o velho Bucktooth Six explodisse de raiva, outra válvula também se abriu do outro lado do farol distante, jorrando uma quantidade enorme de vapor. Em um instante, toda a parte central e superior do farol foram envoltas pela névoa branca. A chama no topo tornou-se turva e um apito de vapor agudo e prolongado soou de repente, cutucando o coração das pessoas e fazendo-o pulsar.

“Eles estão fechando os portões tão cedo?!”

“O que esse careca está fazendo?”

Os catadores entraram em pânico. Acelerando ainda mais o passo, dispararam em direção à cidade. Felizmente, foram rápidos o suficiente e passaram pelos portões a tempo.

As saídas de ar de ambos os lados das torres do portão da cidade expeliam fumaça preta e as enormes engrenagens e guinchos começaram a girar com rangidos. Com isso, o grosso portão de ferro fundido baixou devagar e, acompanhado por um estrondo de sacudir a terra, se chocou contra a fenda de aço, isolando a pequena cidade.

Os catadores estavam todos ofegantes de tanto correr e um deles ficou parado na rua, respirando fundo enquanto segurava os joelhos com as duas mãos. Logo depois, levantou a cabeça e gritou para a torre do portão.

“Por que vocês estão fechando os portões tão cedo? Quase ficamos presos lá fora!”

Da torre, surgiu uma cabeça careca, brilhante e oleosa, com feições ferozes.

Ele apontou para o céu e berrou sem nenhum sinal de cortesia.

“Já faz tempo que eu disse a vocês que o mundo lá fora tem estado inseguro ultimamente! Olhem a cor da lua lá em cima! Se vocês querem jogar suas vidas fora por umas moedas de cobre, então morrer é bem feito!”

No céu, havia uma enorme lua redonda e suas bordas já apresentavam um tom vermelho-escuro como sangue. Mais alguns dias e ela se transformaria em uma lua cheia cor de sangue.

Nas noites da Lua Carmesim, todos os seres vivos da terra devastada ficavam inquietos e agressivos. Reza a lenda que toda vez que a lua ficava vermelho-sangue, um desastre acontecia em algum lugar e só depois que sangue suficiente fosse derramado os deuses do desastre partiriam satisfeitos.

Os catadores xingavam, mas esses cães raivosos do deserto, na verdade, não ousavam fazer nada com o careca na torre. Ele era o único guarda da cidade e, além disso, como um Guerreiro de nível um, derrotar um grupo de cães raivosos como eles era tão fácil quanto levantar uma mão. Assim, os catadores só conseguiam resmungar enquanto caminhavam em direção ao interior da pequena cidade.

Havia apenas um bar na cidade e havia até alguns quartos de hóspedes atrás dele. Era para lá que os catadores se dirigiam e era o único pedacinho do céu que poderia lhes trazer felicidade e mulheres.

Para economizar energia, a cidade não tinha iluminação. Assim, sob o céu noturno, o brilho fraco e enevoado da placa do bar chamava ainda mais a atenção, mesmo com apenas a sílaba “Lí” acesa.

A placa era um pedaço dos rolamentos retirado do fundo da cabine e o dono do bar, por algum meio desconhecido, escreveu as palavras nela e até esfregou um pouco de pó de Pedras Luminosas. No entanto, com o tempo e a chuva, ela sempre desbotava gradualmente.

Todos os moradores da cidade sabiam que o nome do bar era “Lírio-aranha Vermelho”, mas ninguém sabia o significado dessas três palavras combinadas em uma frase. Além disso, entre esses milhares de habitantes, não havia nem cinco com educação suficiente para reconhecer todas as palavras da placa.

No bar, as luzes das lanternas estavam fracas, as mesas e cadeiras estavam muito gastas e todas as paredes estavam cobertas de grafites. Para surpresa de todos, havia um estranho charme estético ali.

O balcão do bar era feito de chapas de aço rebitadas, mas dava a impressão de ser elegante e rústico. Todos os materiais do bar podiam ser encontrados no deserto. Na realidade, os itens mais inúteis das terras abandonadas eram sucata de aço e metais; estavam por toda parte nos montes de lixo do deserto e os cemitérios de dirigíveis eram montanhas de metal.

O cheiro de álcool barato, tabaco e suor impregnava o bar. Várias mulheres, maquiadas, exalavam até o cheiro pungente de perfume, deixando qualquer um que o sentisse enjoado.

Atrás do balcão estava um jovem magro e alto, cujo tom de pele era um tanto pálido e doentio.

O jovem vestia uma jaqueta velha e surrada e calças compridas e seus longos cabelos negros estavam presos em um rabo de cavalo atrás do corpo. Seu rosto era lindo, extremamente lindo. Além disso, exalava uma excessiva jovialidade e, à primeira vista, era aquele tipo de olhar tímido, porém cativante, de um vizinho de porta.

Ele ficou atrás do balcão, observando os cerca de dez convidados que estavam extravasando seu estresse e desejos.

Pela aparência, ninguém imaginaria que esse jovem seria o dono deste bar. Ele mal tinha, não, claramente não tinha nem dezoito anos.

Nesse momento, as portas de meia altura do bar foram abertas e aquele grupo de catadores que tinha acabado de entrar na cidade invadiu o local. Quando eles entraram, o bar ficou um pouco mais silencioso e muitas pessoas observavam os catadores com cautela.

No deserto, os necrófagos não tinham boa reputação; eles eram conhecidos por muitos nomes: abutres, decompositores, cães loucos etc.

Os catadores estavam sempre na linha entre a vida e a morte e não tinham nenhum senso de vergonha ou confiabilidade, sendo capazes de fazer qualquer coisa. Muitos catadores tinham seus próprios pequenos grupos e métodos secretos de comunicação. Se algum forasteiro se aproximasse imprudente desse bando, poderia ser mordido a ponto de nem mesmo seus ossos sobrarem.

Embora esta pequena cidade chamada Cidade do Farol dependesse do grande número de catadores para obter riqueza, seus habitantes originais não gostavam dos catadores e nunca os aceitariam de verdade.

Onde havia catadores, problemas surgiam. No deserto, a palavra “problema” significava que um grupo de pessoas perderia a vida; caso contrário, por que chamariam de “problema”?

Este grupo de catadores em particular não era cliente de primeira viagem do Lirio Aranha-vermelho. Encontraram um lugar para sentar-se e começaram a gritar em voz alta suas bebidas preferidas. O jovem atrás do balcão virou-se e pegou várias garrafas de bebida alcoólica, depois começou a preparar um coquetel com uma mão experiente.

A coqueteleira de aço inoxidável dançava sob seus dedos finos como se tivesse alma própria.

Nesse exato momento, um catador com uma grande cicatriz de faca no rosto se aproximou, apoiando-se pesadamente no balcão e, com uma voz nasalada e forte, começou a gritar.

“Ouvi dizer que este bar tem um lírio-vermelho com um toque especial! Me dá um copo grande disso!”

O jovem nem se mexeu.

“Uma moeda de prata imperial.”

“COMO?!” o catador gritou exageradamente. ”Meus ouvidos falharam? Uma prata imperial!! Estou bebendo sangue de virgem? Tudo bem, já que estou aqui, preciso experimentar para ver se sua bebida é tão boa quanto você diz! Garoto, seu pai aqui não tem prata, mas eu uso isso para pagar o preço se você estiver disposto a aceitar!”

E com um *bam*, o catador sacou uma pistola de pederneira e a jogou no balcão.

A arma estava carregada com pólvora e uma bala, pronta para disparar a qualquer momento. O cabo estava envolto em metal, além de estar manchado de preto em alguns pontos com sangue seco, além de outras manchas que não puderam ser identificadas. Esta pesada pistola de pederneira evidente não servia para disparar balas; seu cabo também era uma arma e não era possível dizer se a extremidade do bastão ou a extremidade do cano havia sido mais usada.

O bar ficou silencioso e os olhos de todos estavam voltados para o catador e para o jovem.

O jovem já havia terminado de preparar o coquetel e, servindo as bebidas com cuidado, colocou as mãos no balcão, olhou para a pistola de pederneira e respondeu suavemente.

“Já que você está jantando aqui, vou considerar como meia prata. Tem certeza de que quer usar isso como garantia?”

Os cantos dos olhos do catador se contraíram e ele se inclinou em direção ao jovem, até que os dois quase ficaram cara a cara.

“Então, o que vai acontecer se eu não pagar?”

O jovem não se moveu um centímetro e continuou com a mesma voz pacífica de sempre.

“Então eu vou explodir sua cabeça.”

O catador olhou o jovem nos olhos. Naqueles olhos negros e profundos, não havia o menor sinal de hesitação, como dois lagos sem fundo. O catador olhou para as mãos do jovem. Eram um par de mãos tão limpas que chegava a ser estranho, completamente sem calos e com a pele lisa, desprovidas de qualquer sinal de cultivo ou trabalho árduo.

As mãos do jovem estavam em cima do balcão. Era uma posição estranha, distante de tudo. Mesmo que o jovem tivesse escondido uma arma embaixo do balcão, parecia que não conseguiria alcançá-la a tempo.

A camisa áspera do jovem estava abotoada com dois botões, revelando uma cicatriz gigante e feia em seu peito, que estava fora de sincronia com o resto de sua aparência.

Os olhos do catador tremiam sem parar. Por algum motivo, o frio em seu coração ficava cada vez mais forte e o suor escorria por seu corpo. Era o instinto de perigo de um cão raivoso que sobrevivera no deserto.

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